Capítulo 3

— Mardzhánov, ¿te estás burlando de mí? Te pregunto por qué estás en nuestra cocina y no en tu casa. ¡Y por qué te quedas ahí plantado a mis espaldas!

— No te veía desde hace tres días. Y solo he venido a saludarte. Hola, Alicia.

¿Hola?

Qué se le puede decir a alguien así. Sus ojos miran de frente, como si no mintieran. ¡Si este chico algún día madura y se vuelve serio, me llevaré una gran sorpresa!

Presiono el paño contra su abdomen y me doy la vuelta, sin saber qué me turba más: su mirada, sus palabras o su torso desnudo, que ya es casi el de un hombre.

— Sujeta esto. Buscaré el Pantenol en el botiquín. Hay que tratar la quemadura antes de que te salgan ampollas. Pero, por favor, no vuelvas a acercarte a mí sigilosamente. No me gusta sentirme culpable por algo que podría haberse evitado.

— Si no me acerco con sigilo, Nieve —responde Ruslán—, no dejas que me aproxime. Y yo quiero acercarme. Como ves, no tengo elección.

No debo girarme y no debo ponerme nerviosa, tengo que mantener la calma. Pero cerca de este chico siempre me sacude la agitación.

— ¿Por qué... por qué siempre eliges las palabras equivocadas, Mardzhánov? —exhalo con pesadez y desde el fondo de mi corazón—. ¡Claro que no! Yo tengo...

Su rostro se tuerce. Lo noto por el cambio en su tono de voz.

— ... ¡Al idiota ese que te ha dejado con hambre! Lo he oído todo desde el cuarto de Romka. ¡Ese tal Rybkin tuyo es un imbécil! ¡Y no lo conoces en absoluto!

Me quedo petrificada, con la espalda tensa. ¡Estos dos críos de ayer —mi hermano y su mejor amigo— se toman demasiadas libertades! Abro el armario del botiquín y sigo buscando el medicamento.

— ¿Y en qué sois mejores Romka y tú? —respondo con frialdad—. Hoy estoy cansadísima y no he terminado mi trabajo. No sé a qué hora me acostaré, pero tengo que cocinar para poder comer algo básico, porque los dos habéis dejado la nevera vacía sin pensar que no vivís solos aquí.

— Pues, ¿quizás pueda ayudarte, Alicia? Puedo hacerlo.

Encuentro el bote de Pantenol y lo agito. Después, vuelvo junto al chico. Él ha quitado el paño, dejándolo junto a la camiseta en una silla, y al acercarme, mi vista choca con su abdomen desnudo y tenso, donde los vaqueros negros caen demasiado bajos.

La tela en la cintura está mojada y la piel se ha enrojecido aún más. Lo ideal sería que Ruslán se tumbara para aplicarle la espuma en posición horizontal. Pero jamás me atrevería a algo así, sabiendo que no se quedaría callado y que mi corazón latiría demasiado rápido por sus bromas atrevidas.

No tengo ni idea de cómo tocarlo.

Seguramente mis dudas se reflejan en mi rostro, porque cuando pruebo si funciona el spray y levanto los ojos hacia él, niega con la barbilla como si hubiera adivinado mis pensamientos.

— ¡Oh, no, Nieve! Yo no sé hacerlo —advierte desconcertado—. Esa porquería blanca se me va a caer seguro en los pantalones, y mi madre se quedará en shock con mi libertinaje. ¡Ya tiene una opinión bastante mala de mí, así que "eso" no lo pienso tocar!

— ¿Es que alguien tiene una buena opinión de ti, Mardzhánov?

Él levanta una ceja como si se lo pensara. Pero le da tan igual que puedo predecir la respuesta.

— Me la suda.

— Está bien —me rindo. No voy a dejarlo sin ayuda, ya que yo soy la causa de esa quemadura—. Te ayudaré, pero quédate quieto.

Dejo caer la espuma en mi palma y me inclino un poco hacia él para aplicarla sobre la piel. Tomo el producto con los dedos y toco con cuidado el abdomen de Ruslán; él se queda inmóvil bajo mi mano, ensanchando el pecho al inhalar.

O eso me parece a mí, que se queda petrificado, convertido en pura atención, porque el silencio en la cocina es atronador y el contacto se siente mucho más íntimo que nuestro beso fallido.

— ¿Duele?

— No. ¡Es un placer puro, Nieve! Solo tus labios podrían ser más delicados que tus manos. Sigue, nena. Hueles tan bien... ¿Qué es, violetas? Joder, no tengo ni idea de a qué huelen las violetas, ¡pero sé a qué hueles tú!

Oh, Dios mío. ¡Da miedo pensar hasta qué cimas llegará este seductor que no respeta los límites! Pero lo que yo misma siento me pone nerviosa. No siento nada parecido cuando toco a Vlad, ni pienso en nada similar.

Y no pierdo la capacidad de hablar mientras escucho nuestra respiración en el silencio.

De pronto, Ruslán me toca el pelo y me quita el pasador, haciendo que los mechones aún húmedos caigan sobre mi espalda y hombros. De inmediato aparto los dedos de su abdomen y me enderezo, perdiendo la capacidad de hablar por completo. Me quedo paralizada, sintiendo un inusual calor de vergüenza en las mejillas; así de ardiente es el contacto de Ruslán.

— Para.

— ¿Qué?

— Ya lo sabes.

— No puedo.

Levanto la cabeza, sintiendo el peso de mis pestañas, para mirar el rostro del chico.

Ahora mismo no estoy para sus juegos y diversiones. ¡Esto es demasiado! Y si tiene ganas de juerga, tendrá que volver con Romka. Esos dos se merecen el uno al otro.

Pero el rostro de Ruslán está serio y sorprendentemente concentrado, aunque hable totalmente a su estilo:

— Joder, Nieve, qué azules tienes los ojos ahora. Por el día son celestes. Me pregunto cómo serán de noche... ¿Apagamos la luz? Lo haré todo yo solo, solo dame permiso.

Está a medio paso de mí y baja su mirada oscura hacia mis labios, y luego hacia mi cuello, observándome sin pudor.

Llevo puesta la chaqueta de casa y debajo no llevo nada. No tengo por costumbre ponerme la parte superior de la ropa interior después de la ducha si voy a dormir. Bajo la mirada insolente del chico, mis pezones se endurecen, marcándose bajo la tela en contra de mi voluntad. Yo me quedo allí, desconcertada, inmovilizada una vez más por su franqueza y por esos ojos color arándano en los que, si miras de cerca, puedes perder la conexión con la realidad.

Ruslán levanta la mano y agarra el tirador de mi cremallera. Tragando saliva con avidez, tira de ella lentamente hacia abajo, abriendo la chaqueta un poco más.

En una mano tengo apretado el bote de Pantenol, en la palma de la otra, la espuma de las quemaduras con la que hace un minuto le estaba tratando el abdomen. Con esa palma llena de espuma, y sin tiempo para comprender nada, le doy un bofetón en la mejilla, obligándole a cerrar sus ojos oscuros y a soltarme.

Retrocedo de un salto, pero mi corazón late como loco, empujando la sangre con esfuerzo por las venas.

— Alicia...

Pero yo ya me he dado la vuelta y lanzo el spray al cajón del botiquín. Tras limpiarme la mano con el paño, me siento a la mesa frente al portátil, incapaz de articular palabra por lo sucedido. Ni siquiera puedo enfadarme; no tengo fuerzas para ello.

 
Espero que se vaya. Ya no habrá continuación con "ayuda", pero Ruslán calla. Y no se va; se limpia perezosamente la espuma de la cara. Se queda de pie en silencio un rato, mientras yo intento trabajar para recuperar el control de alguna manera.

«Y después de todo, ¿aquí la palabra possessed se usa con el significado de "poseedor" o de "poseído"?». Miro el texto y no encuentro la respuesta porque apenas puedo ver las letras.

Ruslán se acerca al fregadero y lava mi taza. Viene a menudo a nuestra casa, así que encontrar las cosas en la cocina no es un problema para él.